THE CHRONICAL

Ha sido ,quizás,el escenario que todos deseaban en este momento para el acontecimiento.Y es que España,en cuestión de sedes,en cuestión de organizaciones,en cuestión de portafolios, en cuestión de carpetas lo borda.Seguro que el mundial de fútbol que organice la raza cósmica, será un gran éxito.Seguro que si.Si de lo que se trata es de evaluar es el estado de ánimo de nuestro pueblo,entonces,muy pronto diremos que unos y otros han respirado mucho mejor al observar por primera vez un clima de concordia.España está ahíta de banderías.España está vomitando potitos de banderías...España no puede mas con los sociólogos y los cineastas de Madrid.España no puede mas con el establishment de Barcelona.Decía en sus soliloquios Gonso, que el mundo ha avanzado siempre en base a la prueba / error.Y ha avanzado en cuanto, decía Carl Jung que,no hay nada mas natural que el fracaso.De la reunión se habrá sacado en claro ,( o eso esperamos los diminutos ),los "ratos perdidos "...ese ¿ que tal...

Al pronto.¡ Mic!,¡ Mic !,aparecía Irma ,la cual pitaba y pitaba desde abajo.Qué,¿ Qué conducía Irma ?.Nada menos que un taxi.Los taxis en Teherán siempre soñadores,y los taxis en Teherán ,los cuales irrumpían en el asfalto como leones.Decidida a seguir arreglándose con calma,Irishma se asomó a la ventana.exclamando:¡ Vamos taxista estruendosa ,sube,sube rápido !.¿ Sonrieron ?.Si,sonrieron gozosas.Pues eran jóvenes y bellas y magníficas ,siendo así como ,por fin, se decidió a subir aparcando el vehículo.El taxi de nuestra amiga Irma,evocaba de alguna manera ,aquél ,inmortal vehículo de Almodóvar.De alguna parte del cristal delantero pendía un Elvis Presley en sus mejores años de vida.Elvis veinteañero,y mocetón,el cual se balanceaba con el tra-ca-ta del coche.Por lo demás ,la proximidad del baile ,hacía que las muchachas "hirvieran " de emoción.En un apunte hubiéramos de comentar la singular belleza de las mujeres Iraníes....Eran unas mujeres - como todos sabemos - Indoeuropea...

Amanecía en Teherán bajo un cielo radiante.Teheran que, en el tiempo del que os habló era, gris,y azul,y también verde.Teheran ,( aunque parezca que no es verdad),jamás había dejado de ser soñadora...y no lo era más, por las circunstancias socio políticas.Pero como digo,aquella mañana nuestra protagonista Irishma se había levantado antes de lo habitual.Trabajaba en unos de los grandes supermercados de la ciudad coetáneos de Mercadona,si bien lo verdaderamente importante de esta historia,no es tanto la vertiente política ( que también),sino que está historia es una historia de amor.Amor por qué a los 15 años, quizá no se piense en otra cosa,y amor porque Irishma era un poetisa de primera categoría.Como digo,esperaba a sus amigas del insti,y las esperaba sintiendo que una nueva etapa comenzaba en su vida... Amor,amor a los 15 años...y ese dejar atrás la niñez.

Revelaba el boss ,(ese jefe maravilloso que fuimos),como un día antes de Navidad miraba y miraba, a través de los cristales del cash converters, una guitarra preciosa,una guitarra que sabía sería su compañera de por vida.La guitarra costaba 35 $ dólares ...pero era preciosa.Acudía al escaparate regularmente,apenas sin convicción,pero,al llegar la Navidad su madre ,( que era fabulosa ),se la compró.Quiero decir con ello,que,extrapolando el ejemplo, el escaparate...aquél escaparate de esperanza Navideño simboliza la paz.Mientras los ojos del adolescentes ,los ojos de la madre simbolizan al mundo que espera...¡ Que espera ya la paz !.Apostamos ( muchos ),por Donald Trump porqué creíamos en un mundo distinto.Por supuesto, sabíamos que "a alguno "le caería "una de aranceles ",una de política doméstica ,pero sobrevolando las pírricas convenciones de la época ,importa sobre todo la paz.( ¡ Queremos que estalle la paz ! ).Pero...entra la Navidad ,y entra la Navidad con su m...